BLEFE- ONDE HÁ FUMAÇA HÁ FOGO

26/09/2017

Tomei o meu café como soe acontecer: em paz. E enquanto mordia minha fatia de pão com chia e macadâmia - e fazia croc croc como tanto aprecio para aproveitar cada pedaço bom de colocar os dentes para brincar uns contra os outros - olhei pro lado e me deparei com os inspiradores desenhos da fumaça que ainda subia do filtro com o pó usado reacendendo do bule sobre a pia. Parênteses: sim, faço café com coador de pano, sempre. E direto na xícara para não desperdiçar nem um grau de calor.

A imagem me fez lamentar não estar com o celular ali, a postos, para registrar a delicadeza daqueles movimentos que dançavam lindamente. É que ando assim, valorizando qualquer besteira, até um tempo desapercebida, como fonte de vigor para enfrentar a vida e suas dissonâncias. A fumaça do café não está só: o calorzinho no meu braço, vindo do sol que entra pela janela, bem cedinho, quando começo a dedilhar minhas coisinhas; o copo até a boca de água após o esforço de horas lá fora puxando a mangueira para que se esgueire entre canteiros e pedras; a amiga que apenas me chama para me desejar um bom dia; ou a descoberta, caída no meu colo, de que tenho meus direitos, até de amar, sem ser por ninguém questionada quanto a isso... (Há outras companhias para a alegria de me deter na imagem esvoaçante, mas paro, se não vira textão).

Mas, mais que tudo, o deleite existencial se deu mesmo diante da fumacinha inofensiva e caseira, tão conhecida de cada dia que chega Foi sorrir comigo mesma, ao constatar que onde há fumaça HOUVE fogo, não necessariamente ainda com o vigor do incendeio.